27.2.11

Inquieta

Cuál es la gracia de la espera si dos pies me han sido dados.
El faro ilumina, yo sigo caminando…




¿Estás?

Si pudiera encontrarte, ¿dónde te buscaría?
Por los recuerdos clasificando fotos amarillas,
entre cartas del mañana
con un señor teñido de violeta.
Aprisa en una caminata
siguiendo los semáforos con la gente,
sin oxígeno, cubierta de rutina.
Tal vez en el teatro jugando sobre tablas,
o quizás clandestino por falta de luz.
(¿El centro mismo o la periferia?)
Inocente entre los sueños,
despierta con el olvido.
Desde un bosque,
fundiendo mi medula en pino
sobre el prado a la noche,
anonadada de tanto contar estrellas.
¿Creatividad o repetición?
Yendo a India, en postura de loto,
envuelta de plegaria al Vaticano,
peregrinando hacia Jerusalén.
¿Feng shui? ¿Reiki? ¿Ayurveda?

¿Dónde? ¿Dónde? ¿Dónde?
Es que yo, te puedo hallar.

21.2.11

Trama



Cuál es la ilusión?

El tiempo que se toma en descubrir que una hoja no es sino una de las tantas manifestaciones de la luz o la necedad de vivir a los tumbos sin comprender que nos sostiene del tallo tanta raíz...